Mi mano se levanta, el bus que para, me subo, pago, me siento y el bus que arranca, ventanilla rota, viento pesado se respira una voz que reniega, un niño que llora,
un cantor que improvisa, una mano que pide, pocas manos dan. Semáforo en rojo, el bus que para, un malabarista y sus malabares, un vendedor que ofrece, un mendigo mano estirada y esa mano estirada se queda, un perro que ladra, un loco que grita, un pasajero se baja, otro se sube y reniega. Semáforo en verde, el bus que arranca una moto se atraviesa, un mentada de madre por delante, otro le responde, una voz que concilia y otra que estalla. Un policía para el orden, un infractor respondiendo, una bocina que ensordece, un tumulto que pasa, arengas que se escuchan, carteles que se levantan. Un indigente en la calle, un drogadicto en el suelo,
un huelepega al costado, un borracho alegando, una puta ofreciendo, un político mintiendo. El cura en la iglesia, abuelas rezando, un funeral que entra, una procesión que sale. El timbre que suena, el bus que para. Me bajo y pensando, miro el reloj y en silencio me respondo: 30 minutos tan solo han pasado, en ese tiempo les cuento, lo visto, vivido y llorado.
